Motel California, 2017

Eine Geisterstadt. Mitten im Nirgendwo zwischen Wüste und Weite. Kennt man in Deutschland nicht. Da steht nur das olle Karstadtgebäude in der Innenstadt seit zehn Jahren leer und irgendein Idiot hat "fuck" an die Fassade gesprayt. Irgendwo an der Grenzen zwischen Texas und New Mexico stiefel ich durch ein kleines Dorf, das kein Dorf mehr ist. Aber doch noch existiert. Eine Stadt im Wachkoma. Hier gab es mal ein Motel, ein Café, eine Tankstelle, Einwohner. Jetzt nur noch herausgebrochene Neonschilder, Fenster ohne Scheiben und Schilder, die das Betreten verbieten. Ich fühle mich zugleich beklommen und neugierig. Ganz allein bin zwischen den Häusern. Es raschelt im Gras. Dann wieder Stille. Eine friedliche und doch etwas bedrohliche Stille. Zu viele Zombiefilme geguckt. Leise schleiche ich in eines der Häuser. Auf dem Fußboden liegen Pappkartons und Familienfotos. Das Seltsame an solchen Städten ist, dass sie immer ein bisschen so wirken, als hätte sie gerade jemand fluchtartig verlassen. Oder es ist einfach nur jemand völlig einsam ohne Verwandte und Freunde gestorben. Egal, was es ist, beides trägt eine Melancholie in sich, die mich an den Song "Hotel California" erinnert. You can check out any time you like, but you can never leave.

Mehr zu meiner großen Soloreise, die mich auch zu abgelegenen Orten entlang der Route 66 geführt hat, findet ihr in meinem Bericht Route 66 (1): Den Ganzen Weg nach Kalifornien.